26 de out. de 2006
sina
Que sorte!
Que sorte!
O acaso
fez sua parte:
minha vida,
que ventura!,
percebe
esse amor
clandestino
sujo
ilegal
que me enche
de euforia.
Esperei
longas,
tristes,
escuras horas
até às 18
para, enfim,
dar na cabeça
esse amor,
que, de fugaz,
já é eterno.
Que sorte!
22 de out. de 2006
infinito
rodin - "baiser"
Rodando
entre beijos
pescoços
azuis
percebo
que o amor
é muito maior
que eu
e nós dois
podemos nos amar
abraçar
sem pesar
o mármore
esculpido para a bienal
estado de espírito
dali - "mannequincove"
eu era o MAM
recheado de
Dali
Picasso
Miro
Di Cavalcante
Tarcila
no domingo
às 21:00.
que alegria!
virou o dia.
arco-íris
minha tristeza é azul.
a alegria, vermelha.
cores primárias:
matrizes ordinárias
dos sentimentos
destoados
da palheta
que preparo à mão.
o roxo,
secundária matriz,
existe
ou é só daltonismo?
acho que não...
Guarda-chuva
Chuva
Limita
Sem querer
A vida
Das pessoas
Que não querem
Se molhar
Querer
Não garante
Que as coisas
Aconteçam
Conforme
As pretensões
Mas impulsiona
Os pingos
17 de out. de 2006
13 de out. de 2006
Multidão
Daniel Barbosa
Normalmente
Sinto-me forte
Grande
Ereta
Pronta pra sorrir
Andar
Ultrapassar
Normalmente
Sinto-me fraca
Miúda
Contraída
Pronta pra chorar
Correr
Fugir
Normalmente
Sinto-me linda
Sedutora
Gostosa
Pronta pra dançar
Beijar
Despir
Normalmente
Sinto-me egoísta
Má
Sozinha
Pronta pra me esconder
Me fechar
Imaginar
Normalmente
Sinto-me confusa
Boba
Burra
Pronta pra sumir
Escrever
Dormir
Normalmente
Sinto-me esperta
Inteligente
Interessante
Pronta pra conversar
Amar
Trocar
Raramente
Sinto-me feliz
Triste
Normal
Pronta pra ser tudo
Sou nada
12 de out. de 2006
Já era
Minha alegria
Tem sido tão rara
Que sua inconstância
Me desumaniza
E batiza
Um novo estado de espírito
Ou sua ausência.
Irreversível.
Despercebida
Me perco da vida
Na embriaguez
Dos sonhos
E antagonizo,
Seguindo sentidos,
Momentos infinitos
Incapazes de perdoar.
português não fluido
da boca
não sai
tudo o que
se deseja
palavras
soltas
não se conectam
quando
saltam
do precipício
l
a
b
i
a
l
não sai
tudo o que
se deseja
palavras
soltas
não se conectam
quando
saltam
do precipício
l
a
b
i
a
l
À hora do Hino
À hora do Hino
Para a forma
Meus braços
Te encostam
Com os dedos
Te sinto
Superficial
Supérfluo
Super
Vazio
Superou
O esconderijo
Expectativas
Já não se ouve
O escandaloso
Estribilho
chá de uma
destino:
único
singular.
silêncio!
motivo
calar.
audição
apurada
a água
que da panela
transborda.
esse
zumbido
já não mais
incomoda.
DESATA-me
De uma coisa tenho certeza: eu não caibo em mim. Há constantemente uma necessidade de expansão, de desmembramento. A sensação de transbordo, de uma linha infinita que desenrola, desenrola, desenrola, se enrola...
Não há como medir um corpo para uma alma? Se há, devem ter trocado minha escala. Esse corpo não me suporta. Não consegue me conter.
Meus olhos, culpados, abstraem tudo o que podem. São a energia do crescimento dessa alma, que com o estreito limite corporal, se mostra com bravura no escape desenhado pelas mãos, de dedos curtos e gordos, de unhas mais felizes quando vermelhas, com marcas acidentais.
Uma voz rouca, de fala ansiosa canta e grita as sensações que não devem ser contidas nessa obra de moldura cacheada e negra. Pelos ouvidos, prazerosas notas deslizam e contaminam de emoção sensibilizadora de pernas e cintura, cabeça e braços, que, ritmados, harmonizam-se docemente.
A pele morena arrepia-se facilmente e desperta fluidez. Incomparável momento de maior entrega ao que a alma pede para preencher lacunas molhadas de suor e saliva. Que encantamento...
Esse corpo é pequeno demais para os pensamentos confusos com tanta influência, que não cansam de lutar pela liberdade. Não deixam de tentar fugir do gradil craniano e descobrir o espaço de fora.
Eu, indubitavelmente, não caibo em mim. Desata-me!
pulo
intensidade
será da idade
ou personalidade?
não me preocupo
só sinto
o calor sufocante
a estrada sem fim
o ímpeto de sair de mim
sem programar
aonde isso vai dar
apenas desejo
não ter como parar
semente
samba
na Lapa
à noite.
domingo
dia sagrado
boas Sementes
regadas a Itaipava
reforçam as pernas
os pés
ultrapassam o chão
criam raiz
em terra antiga.
passado
se reflete
nas paredes rosas
limites
do pequeno espaço
provocador
de tamanha ilusão
no presente.
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